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第八章
雨停了。
太子浑身湿透坐在我值房唯一的凳子上，我找遍了房间只翻出一条干净的巾帕。
他接过去随手擦了两下头发就搁下了。
“沈酌，批文孤可以收回。”
我站在他面前，手足无措。
“殿下，我的身份——”
“孤说过了，是男是女不要紧。”
“可旁人会说，朝堂上会参殿下。”
“那是孤的事。”
他抬头看我，神情在烛光下看不真切，但语气极其笃定。
“孤只问你一件事。”
“你那些练字的废纸里，有一张不是练字。”
我的心猛地缩紧。
他从香囊里翻出一张纸团，展开，上面只有两个字。
是我某天夜里写了又不敢留的。
裴衍。
他的名字。
我拿最好的笔，蘸最好的墨，端端正正写了他的名字。
写完就后悔了，揉成团丢进纸篓，以为再不会有人看见。
他把那张纸举起来给我看：“第二年的三月初九，韩昭从你纸篓里捡到的。”
“孤看到这两个字的时候，想了整整一夜。”
“想你是无意写的还是有意写的，想你写的时候在想什么，想你为什么写了又丢掉——”
“然后第二天，孤就推了皇后送来的第一批画像。”
我的眼眶一下子就热了。
“殿下……”
“你叫孤什么？”
我咬住嘴唇。
他就那么等着，湿淋淋的头发贴在脸侧，通红的眼眶里有一种近乎赌气的执拗。
值房外传来打更的梆子声，三更了。
“……裴衍。”
我叫出口的那一瞬，他的肩膀塌下去了。
不是失望的塌，是一直绷着的弦终于松了。
他伸手把我拉过去，额头抵在我的手腕上——就是韩昭让我戴护腕遮住的那截手腕。
他的呼吸灼热，打在我的皮肤上。
“三年了。”
他闷声说了这么一句。
“三年，一千多个日夜，孤只能对着你的字想你。”
“临你的字时就觉得你在身旁，笔锋顿挫都是你的脾气，你写字急了会把捺拉长，你心情好时横画收得圆润。”
“你的字我比你自己还熟。”
“可就是不能看你。”
我的眼泪砸在他的手背上，一滴，又一滴。
他抬起头，松开我的手腕，用拇指把我脸上的泪抹掉。
动作生疏得很，好像从没对人做过这个举动。
大约确实没有。
东宫连个侍女都没有，太子殿下怕是连怎么对人温柔都不大会。
“别哭了。”
他皱着眉，手忙脚乱地把刚才那条巾帕塞给我。
巾帕是湿的，他刚擦过头发。
我破涕为笑，把湿帕子丢回给他。
他愣了一下，竟然也笑了。
三年来我头一次看见他笑。
不是朝堂上应付群臣的客套笑，是一个二十三岁的年轻人，毫无防备地、笨拙地笑。
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